domingo, 24 de julio de 2011

Encajes imperfectos






Tratando de pisar el pasado,
Todos los días
Un poco más


A pesar de que a veces,
Me atraviesa,
todas las capas de mi vida.



Otras tantas,
No lo puedo pisar demasiado fuerte
Porque pesa mas que yo.

Y es el tiempo
Quien termina,
Aplastándome suavemente
A mí.

Hay que empezar a armar
Las palabras rotas,
Aunque se disuelvan en el aire.

¿Todo se reduce a algo?
No.
La vida siempre está desbordada.

Estamos constantemente,
Intentando encajar
Sobre piezas rotas.

Solamente sé,
Que la vida
A veces,
Se me va de las manos.
Y se acomoda sola
En algún lugar.

Siempre hay cosas,
que nacen
donde no deberían nacer.
Y otras tantas,
que no saben morir del todo.

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