lunes, 14 de noviembre de 2011

Viento



El viento está creando cosas nuevas,
Deja cáscaras en el camino
Hace volar almas
Bolsas,
Polvo.
El viento te hace sentir.

Te limpia el día
Lo sacude,
Aún mas cuando está estático
El viento marea,
Hace de la vida,
Un desierto.

También separa,
Las hojas de las ramas.
El viento está enojado,
Es como aire desconsolado
Intentando explotarse un poco.

El viento mueve las cosas
De lugar,
Las desarma,
Las acomoda a su manera,

A veces desprolija un poco,
Toda esta inmensidad,

La rebeldía del viento
Te despeina la vida.
Y todo lo frágil,
Se desarma aún más.

A veces,
Somos viento
Y hacemos polvo una vida.
Otras,
Vaciamos el día,
Todas sus calles,
Y vamos pateando,
Todo el polvo de la ciudad,
Las migas,
Los restos.
Todo lo que está tirado,
Todo lo que está solo.
En ese rincón.

Por lo menos,
El viento abraza.
Pero abraza,

Tan fuerte que duele.-

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